lunes, 20 de diciembre de 2010

CUENTO DE NAVIDAD


Cuento de Navidad es una novela corta escrita por el británico Charles Dickens en 1843.

El protagonista es el señor Ebenezer Scrooge, un hombre avaro y tacaño que no celebra la fiesta de Navidad a causa de su solitaria vida y su adicción al trabajo. No le importan los demás, ni siquiera su empleado Bob Cratchit, lo único que le importan son los negocios y ganar dinero.
Esa noche aparecen los tres espíritus navideños: el del Pasado, que le hace recordar a Scrooge su vida infantil y juvenil llena de melancolía y añoranza antes de su adicción por el trabajo; así como por su desmedido afán de enriquecerse.

El del Presente hace ver al avaro la actual situación de la familia de su empleado Bob Cratchit, que a pesar de su pobreza y de la enfermedad de su hijo Tim, celebra la navidad.

Luego el Espíritu le muestra cómo todas las personas celebran la Navidad; incluso el sobrino de Scrooge, Fred, celebra la Navidad de una manera irónica pero alegre (debido a que los invitados no quieren la presencia del avaro). Al final el espíritu muestra a un par de niños de origen trágicamente humano: la Ignorancia y la Necesidad; posteriormente el espíritu desaparece inmediatamente a la medianoche.

El Espíritu del Futuro, mudo y de carácter sombrío, le muestra lo más desgarrador: el destino de los avaros: su casa saqueada por los pobres, el recuerdo sobrio de sus amigos de la Bolsa de Valores, la muerte de Tim Cratchit y lo más espantoso: su propia tumba, ante la cual Scrooge se horroriza finalmente e intenta convencer al espíritu de que está dispuesto a cambiar si le invierte el destino. Al final, el avaro despierta de su pesadilla y se convierte en un hombre generoso y amable.

El cambio lo vive el propio Scrooge cuando finalmente celebra la Navidad, hace que un jovenzuelo le compre el pavo y lo envíe para su empleado Cratchit sin dar a conocer quién lo mandó. Posteriormente sale a la calle para saludar a la gente con una Feliz Navidad y entra en casa de su sobrino Fred para festejar, causando asombro entre los invitados. Con respecto a Cratchit, finge reprenderlo por su llegada tarde al trabajo; le da un aumento de sueldo y va con él para ayudar a la familia y en especial a Tim en su tratamiento de la enfermedad, lo que al final causa felicidad en ellos haciendo memorable la frase del pequeño Tiny Tim: Y que Dios nos bendiga a todos.

Una noche, en víspera de Navidad, Scrooge recibe la visita de un fantasma que resulta ser el de su mejor amigo y socio Jacob Marley, que muere siete años antes del inicio de la historia. El espectro le cuenta que, por haber sido avaro en vida, toda su maldad se ha convertido en una larga y pesada cadena que debe arrastrar por toda la eternidad. Le anuncia a Scrooge que ya ha superado el conjunto de sus maldades, por lo tanto, cuando muera tendrá que llevar una cadena mucho más larga y pesada. Entonces le anuncia la visita de tres espíritus de la Navidad, que le darán la última oportunidad de salvarse. Scrooge no se asusta y desafía la predicción.

En 1983 Disney adapta este cuento de Dickens: Una Navidad con Mickey.










FELIZ NAVIDAD PARA TODOS

domingo, 12 de diciembre de 2010

viernes, 10 de diciembre de 2010

ESTE ES EL LIBRO QUE MÁS ME HA ...

Algunas alumnas y alumnos de 1º ESO están leyendo El valle de los lobos, de Laura Gallego.
Es tal el entusiasmo que demuestran por la historia que pienso que estarán encantados con el siguiente vídeo. Pues nada, a seguir leyendo y disfrutando.

domingo, 5 de diciembre de 2010

Animaciones

Os dejo unas preciosas animaciones para disfutar un rato.








miércoles, 1 de diciembre de 2010

El grito


El grito


El avión atravesaba lentamente las grandes nubes, que con la noche se fusionaron convirtiéndose en humo oscuro, y como si de un viejo amigo se tratase abrazaban a la luna cobijándose junto a ella.

Los viajeros estaban tan cansados que enseguida apoyaron sus cabezas en los asientos y sus ojos como puertas empezaron a cerrarse, mientras el aire con afán de llamar la atención, golpeaba los cristales y el frío se colaba no se sabe por donde.

Todo estaba tranquilo, las pocas luces que quedaban encendidas se apagaron después de un tiempo no muy largo, como si fueran velas a las que se les había acabado la cera. Pasados algunos minutos un pasajero empezó a gritar.

¿Dónde está mi hijoooo? ¿Dónde está mi hijooooooo? ¿Dónde está mi hijooooooooooooo?...

La misma frase la repetía una y otra vez, era tan angustiosa su voz que un viajero fue a buscar al hijo que se había perdido. Lo encontró en el baño.

Al traerlo al lado de su padre la calma volvió al avión y todos pudieron descansar sus cansados cuerpos.

Estaban todos dormidos y de repente se oyó la misma voz diciendo:

¡Mi hijo ha vuelto!

María Mercedes Tomás. Diver 1

POESÍA ERES TÚ



RIMA XXI

¿Qué es poesía? Dices mientras clavas
En mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía…eres tú.

Gustavo Adolfo Bécquer



martes, 30 de noviembre de 2010

CONTRA LA VIOLENCIA DE GÉNERO.

Alba, María, Nerea, Rocío, Jenny, Sonia, Vero y Alba, alumnas de 2º ESO-A, os proponemos que escuchéis este vídeo de Huecco, para que todo el mundo sepa que estamos al lado de las mujeres que sufren maltrato.


domingo, 28 de noviembre de 2010

EDU BARBERO. POESÍA VISUAL.

Espero que os guste este vídeo.
Poesía para disfrutar con la MIRADA.

viernes, 26 de noviembre de 2010

KINDER SORPRESA



A continuación, de un querido amigo haremos una descripción.
Tiene una gran cabeza y de tan gordo que está ni cuello tiene ya.
Su cuerpo es ovalado y suele llevar una roja gorra de lado.
Sus dos bolas de visión brillan de alegría e ilusión.
Su nariz parece gigante comparada con su buen talante.
Si miras sus mejillas, parece que esté sonrojado, pero tan solo son dos coloretes de decorado.
Sus manos flotantes son tan gigantes que parecen guantes.
Trae sorpresa en su interior, tal vez un muñeco, un coche o un camión, pero siempre será algo
con lo que habrá diversión.
Sus pasos nunca son tambaleantes porque sus pies son gigantes.
Racista no es, pues a la vez blanco y negro es.
Es moderno mogollón, por eso en verano su look cambia un montón.
Es un auténtico bombón, por eso se derrite con el calor.
Para conservarse joven en la nevera lo ponen.
Si su nombre queréis conocer, habéis de saber que dos nombres lleva a la vez: el segundo
Sorpresa es y el primero Kinder es.

Andrea González y Marta García. 3ºB

miércoles, 24 de noviembre de 2010

Quiero... JORGE BUCAY



Quiero...

Quiero que me oigas, sin juzgarme,
quiero que opines, sin aconsejarme,
quiero que confíes en mí, sin exigirme,
quiero que me ayudes, sin intentar decidir por mí,
quiero que me cuides, sin anularme,
quiero que me mires, sin proyectar tus cosas en mí,
quiero que me abraces, sin asfixiarme,
quiero que me sostengas, sin hacerte cargo de mí,
quiero que me protejas, sin mentiras,
quiero que te acerques, sin invadirme,
quiero que conozcas las cosas mías que más te disgusten,
quiero que las aceptes, y no pretendas cambiarlas,
quiero que sepas... que hoy puedes contar conmigo...
sin condiciones.


JORGE BUCAY


Si quieres reflexionar unos minutos, escucha, lee este poema y... ¿Te ha gustado?

lunes, 22 de noviembre de 2010

También es mi dolor


También es mi dolor


Hoy te casarás, por fin es tu gran día, le necesitas, le quieres y lo amarás toda tu vida.

Ya han pasado varios meses – pero, ¿qué pasa?-, no eres la de antes, el amor que él te tenía se ha convertido en furia, sus besos se han hecho espinas como las que tienen las rosas…, se ha vuelto agresivo -¿no es verdad?-. No te das cuenta, pues el amor te ha cegado, te culpa de sus problemas, te usa como si fueras su saco de boxeo, no sabe escuchar pues la ira es más fuerte que su corazón, no te enseña a amar sino a odiar como odia él al mundo.

Te defiendes, le quieres hacer pagar por todo ese dolor, pero entonces tus manos se mancharán de su odio y te convertirás en la persona que es él.

Mañana, puede que no te levantes, puede que no estés aquí, pero por lo menos sabrás que no eres como él, y debes actuar pues el amor es inmenso, pero el dolor infinito.

María Mercedes Tomás Diver 1

jueves, 11 de noviembre de 2010

¡Qué lata!



¡Qué lata!

Mi mundo un gran lugar y yo un simple objeto de usar. Me cogieron, me abrieron, me vaciaron de lo único que me hacía importante para luego tirarme, no a la basura sino al suelo donde de día el sol quema, la lluvia moja y por la noche las cosas desaparecen y la oscuridad te come.

Hace mucho tiempo que me usaron y me tiraron. Al principio piensas que eres libre, porque nadie te tiene, nadie te encierra, pero no, esto fue lo peor, ya que me patearon, me usaron de balón y me privaron de la tranquilidad de no tener que moverme.

Lo he pasado mal pero también he podido ver el mundo, he viajado por ríos, he estado en lugares inmensos, he llegado lejos, muy lejos..., y he reído aunque no tengo boca. Soy una simple y pequeña lata de coca cola que he sabido vivir en un mundo grande, con cosas grandes y personas inmensas.

María Mercedes Tomás Diver 1


martes, 5 de octubre de 2010

EL OTOÑO SE ACERCA


OTOÑO

Esparce octubre, al blando movimiento
del sur, las hojas áureas y las rojas,
y, en la caída clara de sus hojas,
se lleva al infinito el pensamiento.

Qué noble paz en este alejamiento
de todo; oh prado bello que deshojas
tus flores; oh agua fría ya, que mojas
con tu cristal estremecido el viento!

¡Encantamiento de oro! Cárcel pura,
en que el cuerpo, hecho alma, se enternece,
echado en el verdor de una colina!

En una decadencia de hermosura,
la vida se desnuda, y resplandece
la excelsitud de su verdad divina.


J. Ramón Jiménez

miércoles, 19 de mayo de 2010

Premio de PROSA. Segundo nivel




CONCURSO LITERARIO 2010
PRIMER PREMIO PROSA
SEGUNDO NIVEL

MI PRINCESA ETÉREA

¿Qué es el miedo? Deben matar para sobrevivir. Son los miedos, tus fobias. Recorres la casa cerrando cajones y puertas. La tentación de mirar debajo de la cama como cuando eras un niño. Te acuestas y el silencio es absoluto. Algo se mueve en una esquina, lleva cuidado.

(Noche 1) Entró temblando de frío en su habitación. Su cuerpo era el fuego de una vela y el mundo alguien que desea oscuridad. La oscuridad no era total y por eso se sumergió bajo sus sábanas. La muerte se le hacía cercana, casi un arte. Sus manos recorrieron su cuerpo intentando darse algo de calor. Por sus piernas, sus caderas, su barriga, sus senos, sus hombros. Le pareció oír que la puerta se abría. Se destapó bruscamente pero ahí no había nadie. Le dolía tanto que no prestó atención a quien se arrastraba por el suelo, se levantaba y entraba a compartir su cama. Otras manos recorrieron su cuerpo. Por sus piernas, su caderas, su barriga, sus senos, sus hombros.
-Aquí estoy contigo pequeña, no estás sola...-Murmura una voz de mujer. Hay cosas que es mejor no oírlas.
(Noche 2)Alicia se sentía en una frontera y su angustia crecía y la bilis subía por la garganta. Cerró los ojos fuerte hasta que se encontró en ese momento en el que no eres del todo consciente de la realidad, ni de quién proyecta su fantasma sobre tu cama. Algo se mueve, puede que sean imaginaciones suyas. Pero ese algo se mueve y se desliza de nuevo en su cama. Alicia se estremece en sueños.
-¿Quién eres?-Pregunta apunto de dormirse.
-Yo no te voy a dejar sola. Me quedaré contigo mientras tenga donde agarrar...-Y Ella agarra fuertemente las caderas de Alicia.
(Día 27)Conforme se va poniendo los pantalones se da cuenta de que algo falla. Le vienen grandes.
-Es imposible me los compré hace nada...- Su mirada recae en la báscula del rincón que nadie utiliza. 50 kilos. Se asombra. Hace un mes eran 55 y había comido de sobra como para engordar un par de kilos más. Era imposible.
-A veces las básculas se equivocan...-Pero solo las que están rotas.
(Noche 25)Diario de Alicia: Pierdo peso aunque coma. Noto unos ojos en mi nuca. Tengo miedo.
(Día 43)-¿Quién eres?
-Tu hada madrina.-48k.
(Otro día más.) Las doce. Ella aparece de nuevo.
-¡Vete, quiero que te vayas, vete, vete, vete!- le grita.
-Aún tengo donde agarrarme, no me iré.-44k
(Día de lluvia)-Mírame, mírame, mírame ¿Qué ves?
-¡No lo sé!-Responde llorando Alicia. El rostro es incompleto. 40k
(Noche) Se resfresca la cara con agua. Se volvería loca. Necesitaba librarse de aquel monstruo. Alquien entraba en la casa. Endiablada corre hacia su madre.
-Mamá, mamá, mamá...- Las lágrimas caen por sus mejillas
-Tengo prisa Alicia.
-Hay algo, alguien...Ayúdame-Alargó sus brazos hacia la mujer.
-Deja de hacerte la víctima Alicia ¡Cómo finges! Podrías ser una maravillosa actriz.-Se marcha. Se ha quedado sola en la casa.
-Alicia...-susurró una voz casi infantil- Has intentado huir.-El miedo paraliza. Pasa sus dedos por el pelo -¡No vuelvas a hacerlo! ¡Todo lo que hago es por ti!-Los dedos se aferran y estiran con fuerza. Le arrastra por todo el pasillo. Alicia gritaba. Pero no hay nadie que te oiga cuando estás sola en una casa. La entró con fuerza en el aseo y la arrinconó como a una presa.-Somos amigas ¿no? Alicia. -Silencio.- ¿Lo somos no?- Su víctima asiente.-Entonces ven ¡Que vengas!- Le agarra y la estampa. Presiona con fuerza la cabeza de Alicia y pequeños trozos de espejo se clavan en su frente. La sangre cae casi hermosa. -Hasta que no tenga donde agarrarme...-Susurra en su oído.
(Los días se pierden)Vete. 38k.
(Día)Vete.35k.
(Día)Vete.34k
(El día) ella la ha consumido completamente. Ella es su mundo ahora. Ellas y sus infames trucos que la quieren volver etérea. Ella se aproxima. Se funden en un abrazo. Alicia hunde el cuchillo en la espalda. Un odio intenso. Lo saca sin llegar a ser la herida mortal. Agarra del cuello y la estampa contra un espejo, como Ella hizo. Los golpes son furiosos y repetitivos. Cae. Alicia corta bellamente el cuerpo. Dibuja flores y luciérnagas. La sangre sale lentamente para caer aún más lenta. Le saca aquellos malditos ojos que se clavaban en su espalda día tras día. Entonces Ella se levanta y agarra la mano de Alicia que sostiene el cuchillo. Se clava el cuchillo en lo más profundo de sus entrañas. Cae y arrastra consigo a Alicia. El vino de sus vísceras se derrama caliente sobre el suelo. El rostro de Ella va tomando forma. La ve y se ve.
-Mírate princesa, estás más bella que nunca...-Alicia muere frente a un espejo.
El funeral había sido breve y las cenizas arrojadas al mar. Nadie habría querido ver aquel cuerpo, todo hueso, de cicatrices en un ataúd. No se dio cuenta de la sombra que no era suya y no sintió un escalofrío hasta que una mano le agarró. Observó aquel cuerpo sin nada donde agarrarse. Su hija muerta le clavaba el alma. No hay huidas que valgan.
-Mamá, siempre me he preguntado...¿Qué se hace cuando no queda nadie que te salve de ti misma?-Tragó saliva.-No solo ayudaste a matarme sino... ¿Sabes qué? Que estás gorda, muy gorda...


Laura Serrano Pascual

Premio POESÍA. Segundo nivel

CONCURSO LITERARIO 2010
PRIMER PREMIO POESÍA
SEGUNDO NIVEL




DIOSA Y POETA

Noche, desliza tu negro velo por el vientre de tu amada.
Noche, oculta su desnudez a la temida tortura.
Noche, escucha, sabia y serena, su agonizante llamada.
Noche, susurra, tranquila y clara, tu confesión más oscura.
Noche, invita a los ruiseñores a pasar la noche en vela.

Limbo del afortunado

Con su melódico canto nos inspiran tanta paz,
invitan a ver al mundo su inminente despertar,
tus ojos buscan en ellos un halo de libertad.

Calvario del desdichado

Tú, diosa de lo desconocido, permite abrirnos camino
en un mundo por crear, cuya diosa eres tú,
tu poeta, un servidor


Edgar Villena Maciá









miércoles, 12 de mayo de 2010

NACH - Hoy converso con Miguel - (TRIBUTO A MIGUEL HERNÁNDEZ)

Los versos de MIGUEL HERNÁNDEZ han servido a NACH para la creación de este tema, que fue presentado en Elche, el pasado 3 de mayo, en el marco de los actos de celebración del Centenario del poeta.


lunes, 10 de mayo de 2010

Premio de POESÍA. Primer nivel


CONCURSO LITERARIO 2010


PRIMER PREMIO POESÍA


PRIMER NIVEL




Tiraba la luna
rayitos de nácar
sobre la laguna,
al fondo del agua.
Y al ver su tristeza
habló el horizonte:
¿Qué pasa mi reina
que tienes oscura
y triste la noche?

Lágrimas de pena
la luna lloraba.
Ya no viene a verme
quien me enamoraba.

Mi luna lunera
vendrán más luceros,
¿no sabes mi reina
que por ti muero?

Un collar de perlas
te haré con tu llanto,
de miles de estrellas
un hermoso manto.

De luces de plata
salpicó los montes
y brilló en su belleza
desde lo más alto...

Rocío Aráez García 2º ESO B

Premio de PROSA. Primer nivel



CONCURSO LITERARIO 2010


PRIMER PREMIO PROSA


PRIMER NIVEL



De repente me di cuenta de dónde estaba: dentro del espejo. Comencé a gritar y a golpear el espejo pero nadie me oía. Ella, que gracias a mí se pudo liberar, me dijo desde fuera que lo sentía; que sin ningún motivo, siempre quedaba alguien dentro del espejo y por más que intentaban explicárselo, todos pensaban que se trataba de una broma, era inútil.
Quedé atrapada allí durante años y era frustrante ver a la gente pasar y que nadie te pudiera ayudar por el simple hecho de que no te veían a través de él, la gente se observaba en el espejo y solo veía su reflejo.
Dentro del espejo había un mundo fascinante, era todo un paisaje con montañas, casitas, lagos, puentes…era como en los cuentos, pero por más que pasaron los años, echaba en falta a mi familia y no encontraba solución a lo que había ocurrido. Al cabo de unos años todos mis recuerdos se fueron desvaneciendo y perdí absolutamente la cabeza, no recordaba ni mi nombre.
De repente y en un mismo instante todo el suelo comenzó a vibrar. Al ver a aquel niño intentando acercarse al espejo pensé que había llegado la oportunidad, que había llegado el día de salir de allí, era el fin de esta pesadilla y así fue: cuando el niño intentó acercarse para tocar el espejo agarré su mano, él quedó dentro del espejo y yo conseguí salir de allí.
-¿Y qué pasó después profesora, qué pasó?
-Nada, cuando intenté ayudar a aquel niño a salir de allí, una panda de jóvenes que iban corriendo por el museo tropezaron con el espejo y éste se rompió en mil pedazos.
-¿Y entonces el niño consiguió salir del espejo o quedó atrapado para siempre?
-No lo sé, Adrián, no lo sé, lo único que sé es que me sentiré culpable toda la vida de haber encerrado en el espejo a aquel pobre niño…Pero en fin, también ha tenido sus ventajas saber que hay otro mundo dentro de un espejo, ¿no crees?
- Profesora, ¿Y qué nos enseña esta historia?
-Que cuando vayáis a un museo, tienda o cualquier otro sitio, haced caso cuando os digan no tocar, si no puede que acabéis dentro de un espejo…y colorín colorado este cuento se ha acabado.

Ana Belén Aráez Segarra 2º ESO B

¡ENHORABUENA!

domingo, 25 de abril de 2010

Premios del Concurso Literario 2010

Enhorabuena a los ganadores y a todos los que habéis participado un año más en el concurso literario del Centro.

Os esperamos a todos el miércoles 28 a las 13:00h para la fiesta de entrega de los premios. Como sabéis este año va a ser muy especial, para ello estamos preparando varias sorpresas.



viernes, 23 de abril de 2010

Día Mundial del Libro



Los dos reyes y los dos laberintos

Cuentan los hombres dignos de fe (pero Alá sabe más) que en los primeros días hubo un rey de las islas de -Babilonia que congregó a sus arquitectos y magos y les mandó construir un laberinto tan perplejo y sutil que los varones más prudentes no se aventuraban a entrar, y los que entraban se perdían. Esa obra era un escándalo, porque la confusión y la maravilla son operaciones propias de Dios y no de los hombres. Con el andar del tiempo vino a su corte un rey de los árabes, y el rey de Babilonia (para hacer burla de la simplicidad de su huésped) lo hizo penetrar en el laberinto, donde vagó afrentado y confundido hasta la declinación de la tarde. Entonces imploró socorro divino y dio con la puerta. Sus labios no profirieron queja ninguna, pero le dijo a1 rey de Babilonia que él en Arabia tenía un laberinto mejor y que, si Dios era servido, se lo daría a conocer algún día. Luego regresó a Arabia, juntó sus capitanes y sus alcaides y estragó los reinos de Babilonia con tan venturosa fortuna que derribó sus castillos, rompió sus gentes e hizo cautivo al mismo rey. Lo amarró encima de un camello veloz y lo llevó al desierto. Cabalgaron tres días, y le dijo: "¡Oh, rey del tiempo y substancia y cifra del siglo!, en Babilonia me quisiste perder en un laberinto de bronce con muchas escaleras, puertas y muros; ahora el Poderoso ha tenido a bien que te muestre el mío, donde no hay escaleras, que subir, ni puertas que forzar, ni fatigosas galerías que recorrer, ni muros que te veden el paso."

Luego le desató las ligaduras y lo abandonó en mitad del desierto, donde murió de hambre y de sed. La gloria sea Aquel que no muere.

Jorge Luis Borges



Un sueño

Josef K. soñó:

Era un día hermoso, y K. quiso salir a pasear Pero apenas dió dos pasos, llegó al cementerio. Vió numerosos e intrincados senderos, muy numerosos y nada prácticos; K. flotaba sobre uno de esos senderos como sobre un torrente , en un inconmovible deslizamiento. su mirada advirtió desde lejos el montículo de una tumba recién cubierta, y quiso detenerse a su lado. Esse montículo ejercía sobre él casi una fascinación, y le parecía que nunca podría acercarse demasiado rápidamente. De pronto, sin embargo, la tumba casi desaparecía de la vista, oculta por estandartes que flameaban y se entrechocaban con fuerza; no se veía a los portadores de los estandartes, pero era como si allí reinara un gran júbilo

Todavía buscaba a la distancia, cuando vió de pronto la misma sepultura a su lado, cerca del camino; pronto la dejaría atrás. Salto rápidamente al césped. Pero como en el momento del salto el sendero se movía velozmente bajo sus pies, se tambaleó y cayó de rodillas justamente frente a la tumba. Detrás de ésta había dos hombres que sostenían una lápida en la tierra, donde quedó sólidamente asegurada. Entonces surgió de un matorral un tercer hombre, en quién K. inmediatamente reconoció a un artista. Sólo vestía pantalones y una camisa mal abotonada; en la cabeza tenía una gorra de terciopelo; en la mano un lápiz común, con el que dibujaba figuras en el aire mientras se acercaba
Apoyó ese lápiz en la parte superior de la lápida; la lápida era muy alta; el hombre no necesitaba agacharse, pero si inclinarse hacia adelante, porque el montículo de tierra (que evidentemente no quería pisar) lo separaba de la piedra. Estaba en puntas de pie y se apoyaba con la mano izquierda en la superficie de la lápida. mediante un prodigio de destreza logró dibujar con un lápiz común letras doradas y escribió: "Aquí yace". Cada una de las letras era clara y hermosa, profundamente inscripta y de oro purísimo Cuando hubo escrito las dos palabras, se volvió hacia K. que sentía gran ansiedad por saber cómo seguiría la inscripción, apenas se preocupaba por el individuo y sólo miraba la lápida. EL hombre se dispuso nuevamente a escribir, pero no pudo, algo se lo impedía; dejo caer el lápiz y nuevamente se volvió hacia K.

Esta vez K. lo miró y advirtió que estaba profundamente perplejo, pero sin poder explicarse el motivo de su perplejidad. Toda su vivacidad anterior había desaparecido. Esto hizo que también K. comenzara a sentirse perplejo; cambiaban miradas desoladas; había entre ellos algún odioso malentendido, que ninguno de los dos podía solucionar. Fuera de lugar, comenzó a repicar la pequeña campana de la capilla fúnebre, pero el artista hizo una señal con la mano y la campana cesó. Poco después comenzó nuevamente a repicar; esta vez con mucha suavidad y sin insistencia; inmediatamente cesó; era como si solamente quisiera probar su sonido. K. estaba preocupado por la situación del artista, comenzó a llorar y sollozó largo rato en el hueco de sus manos. El artista esperó que K. se calmara y luego decidió , ya que no encontraba otra salida, proseguir su inscripción . El primer breve trazo que dibujó fué un alivio para K. pero el artista tuvo que vencer evidentemente una extraordinaria repugnancia antes de terminarlo; además, la inscripción no era ahora tan hermosa, sobre todo parecía haber mucho menos dorado, los trazos se demoraban, pálidos e inseguros; pero la letra resultó bastante grande. Era una J.; estaba casi terminada ya, cuando el artista, furioso, dió un puntapié contra la tumba y la tierra voló por los aires. Por fin comprendió K.; era muy tarde para pedir disculpas; con sus diez dedos escarbó en la tierra, que no le ofrecía ninguna resistencia; todo parecía preparado de antemano; sólo para disimular, habían colocado esa fina capa de tierra; inmediatamente se abrió debajo de él un gran hoyo, de empinadas paredes, en el cual K. impulsado por una suave corriente que lo colocó de espaldas, se hundió. Pero cuando ya lo recibía la impenetrable profundidad esforzándose todavía por erguir la cabeza, pudo ver su nombre que atravesaba rápidamente la lápida, con espléndidos adornos.

Encantado con esta visión, se despertó.

Franz Kakfa

jueves, 22 de abril de 2010

Paseo por Orihuela

El miércoles pasado los alumnos de 4º de la ESO recorrimos las calles de Orihuela para recordar a Miguel Hernández. Fue un paseo grato porque vimos su casa y los sitios que él frecuentaba. Nos empapamos de sus vivencias y respiramos el aroma de su ciudad; leímos sus poemas y sentimos al poeta alicantino más cercano.


Por las calles voy dejando
algo que voy recogiendo:
pedazos de vida mía
venidos desde muy lejos.

Miguel Hernández.







Cuando paso por tu puerta,
la tarde que viene a herir
con su hermosura desierta
que no acaba de morir.
Tu puerta no tiene casa
ni calle: tiene un camino,
por donde la tarde pasa
como un agua sin destino.
Tu puerta tiene una llave
que para todos rechina.
En la tarde hermosa y grave,
ni una sola golondrina.
Hierbas en tu puerta crecen
de ser tan poco pisada.
Todas las casas padecen
sobre la tarde abrasada.

Miguel Hernández


Como la higuera joven
de los barrancos eras.
Y cuando yo pasaba
sonabas en la sierra.
Como la higuera joven,
resplandeciente y ciega.
Como la higuera eres.
Como la higuera vieja.
Y paso, y me saludan
silencio y hojas secas.
Como la higuera eres
que el rayo envejeciera.

Miguel Hernández

viernes, 16 de abril de 2010

Visita a la Orihuela de Miguel Hernández


El pasado miércoles, 14 de abril, Día de la República, los alumnos de 1º de Bachillerato fueron de excursión a Orihuela con la intención de conocer aquellos lugares de la ciudad más íntimamente relacionados con el poeta Miguel Hernández. Acompañados por Iván, un guía excepcional, visitaron la casa del poeta, el colegio de Santo Domingo y la Catedral de Orihuela.

Hubo alumnos que incluso se atrevieron a recitar algún poema delante de la famosa higuera situada en el patio de la casa de Miguel: Mariano Ibáñez leyó La palmera, Edgar Villena, El rayo que no cesa y Patricia Alcañiz, La canción del esposo soldado.

La visita forma parte de las actividades programadas para conmemorar el centenario del nacimiento del poeta cabrero de Orihuela.

Son muchos los motivos por los que debemos reivindicar la memoria de Miguel Hernández y Pablo Neruda ha sido uno de los que mejor lo ha expresado:

"Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!"

Pablo Neruda

Sobre Miguel Hernández


Para leer y hacer versos, como para trabajar,
es necesario (¿verdad?) amor.

Miguel Hernández




Fotos de la conferencia de ayer donde nos volvimos a reencontrar con la figura del poeta del amor y del compromiso social y político, el poeta más próximo a todos nosotros.

Como Juan Ramón Jiménez, deseamos que no se pierda su voz, su aliento joven de España.

miércoles, 14 de abril de 2010

Conferencia sobre Miguel Hernández


Entre los actos para conmemorar el Centenario de Miguel Hernández mañana asistiremos a la conferencia de Vicente Pina, amante de los libros y conocedor de la obra hernandiana.

Seguro que aprenderemos algo nuevo sobre el poeta oriolano y recordaremos algunas cosas aprendidas pero olvidadas.

domingo, 4 de abril de 2010

Hans Christian Andersen


El día 2 se conmemoró el nacimiento de Hans Christian Andersen (1805- 1875), escritor danés y autor de cuentos como El patito feo, El traje nuevo del emperador, La reina de las nieves, Las zapatillas rojas, El soldadito de plomo, El ruiseñor, El sastrecillo valiente, La sirenita y otros 140 cuentos más con los que todos hemos dormido y soñado en nuestra infancia.

Andersen identificó sus personajes con valores, vicios y virtudes para, valiéndose de elementos fabulosos, reales y autobiográficos, como en el cuento El patito feo, describir la eterna lucha entre el bien y el mal y reflexionar sobre la justicia, la supremacía del amor sobre el odio y de la persuasión sobre la fuerza; en sus relatos, los personajes más desvalidos se someten pacientemente a su destino hasta que el cielo, en forma de héroe, hada madrina u otro ser fabuloso, acude en su ayuda y la virtud es premiada.

La maestría y la sencillez expositiva logradas por Andersen en sus cuentos no sólo contribuyeron a la rápida popularización de éstos, sino que consagraron a su autor como uno de los grandes genios de la literatura universal.


El Abecedario




Érase una vez un hombre que había compuesto versos para el abecedario, siempre dos para cada letra, exactamente como vemos en la antigua cartilla. Decía que hacía falta algo nuevo, pues los viejos pareados estaban muy sobados, y los suyos le parecían muy bien. Por el momento, el nuevo abecedario estaba sólo en manuscrito, guardado en el gran armario-librería, junto a la vieja cartilla impresa; aquel armario que contenía tantos libros eruditos y entretenidos. Pero el viejo abecedario no quería por vecino al nuevo, y había saltado en el anaquel pegando un empellón al intruso, el cual cayó al suelo, y allí estaba ahora con todas las hojas dispersas. El viejo abecedario había vuelto hacia arriba la primera página, que era la más importante, pues en ella estaban todas las letras, grandes y pequeñas. Aquella hoja contenía todo lo que constituye la vida de los demás libros: el alfabeto, las letras que, quiérase o no, gobiernan al mundo. ¡Qué poder más terrible! Todo depende de cómo se las dispone: pueden dar la vida, pueden condenar a muerte; alegrar o entristecer. Por sí solas nada son, pero ¡puestas en fila y ordenadas!... Cuando Nuestro Señor las hace intérpretes de su pensamiento, leemos más cosas de las que nuestra mente puede contener y nos inclinamos profundamente, pero las letras son capaces de contenerlas.

Pues allí estaban, cara arriba. El gallo de la A mayúscula lucía sus plumas rojas, azules y verdes. Hinchaba el pecho muy ufano, pues sabía lo que significaban las letras, y era el único viviente entre ellas.

Al caer al suelo el viejo abecedario, el gallo batió de alas, se subió de una volada a un borde del armario y, después de alisarse las plumas con el pico, lanzó al aire un penetrante quiquiriquí. Todos los libros del armario, que, cuando no estaban de servicio, se pasaban el día y la noche dormitando, oyeron la estridente trompeta. Y entonces el gallo se puso a discursear, en voz clara y perceptible, sobre la injusticia que acababa de cometerse con el viejo abecedario.

-Por lo visto ahora ha de ser todo nuevo, todo diferente -dijo-. El progreso no puede detenerse. Los niños son tan listos, que saben leer antes de conocer las letras. «¡Hay que darles algo nuevo!», dijo el autor de los nuevos versos, que yacen esparcidos por el suelo. ¡Bien los conozco! Más de diez veces se los oí leer en alta voz. ¡Cómo gozaba el hombre! Pues no, yo defenderé los míos, los antiguos, que son tan buenos, y las ilustraciones que los acompañan. Por ellos lucharé y cantaré. Todos los libros del armario lo saben bien. Y ahora voy a leer los de nueva composición. Los leeré con toda pausa y tranquilidad, y creo que estaremos todos de acuerdo en lo malos que son.
A. Ama
Sale el ama endomingada
por un niño ajeno honrada.

B. Barquero
Pasó penas y fatigas el barquero,
mas ahora reposa placentero.

-Este pareado no puede ser más soso. -dijo el gallo- Pero sigo leyendo.

C. Colón
Se lanzó Colón al mar ingente,
y se ensanchó la tierra enormemente.

D. Dinamarca
De Dinamarca hay más de una saga bella,
no cargue Dios la mano sobre ella.

-Muchos encontrarán hermosos estos versos -observó el gallo- pero yo no. No les veo nada de particular. Sigamos.

E. Elefante
Con ímpetu y arrojo avanza el elefante,
de joven corazón y buen talante.

F. Follaje
Se despoja el bosque del follaje
en cuanto la tierra viste el blanco traje.

G. Gorila
Por más que traigáis gorilas a la arena,
se ven siempre tan torpes, que da pena.

H. Hurra
¡Cuántas veces, gritando en nuestra tierra,
puede un «hurra» ser causa de una guerra!

-¡Cómo va un niño a comprender estas alusiones! -protestó el gallo-. Y, sin embargo, en la portada se lee: «Abecedario para grandes y chicos». Pero los mayores tienen que hacer algo más que estarse leyendo versos en el abecedario, y los pequeños no lo entienden.
¡Esto es el colmo! Adelante!

J. Jilguero
Canta alegre en su rama el jilguero,
de vivos colores y cuerpo ligero.

L. León
En la selva, el león lanza su rugido;
verlo luego en la jaula entristecido.

M. Mañana (sol de)
Por la mañana sale el sol muy puntual,
mas no porque cante el gallo en el corral

Ahora las emprende conmigo -exclamó el gallo-. Pero yo estoy en buena compañía, en compañía del sol. Sigamos.

N. Negro
Negro es el hombre del sol ecuatorial;
por mucho que lo laven, siempre será igual.

O. Olivo
¿Cuál es la mejor hoja, lo saben? A fe,
la del olivo de la paloma de Noé.

P. Pensador
En su mente, el pensador mueve todo el mundo,
desde lo más alto hasta lo más profundo.

Q. Queso

El queso se utiliza en la cocina,
donde con otros manjares se combina.

R. Rosa
Entre las flores, es la rosa bella
lo que en el cielo la más brillante estrella.

S. Sabiduría
Muchos creen poseer sabiduría
cuando en verdad su mollera está vacía.

-¡Permitidme que cante un poco! -dijo el gallo-. Con tanto leer se me acaban las fuerzas. He de tomar aliento -. Y se puso a cantar de tal forma, que no parecía sino una corneta de latón. Daba gusto oírlo - al gallo, entendámonos -. Adelante.

T. Tetera
La tetera tiene rango en la cocina,
pero la voz del puchero es aún más fina.

U. Urbanidad
Virtud indispensable es la urbanidad,
si no se quiere ser un ogro en sociedad.

Ahí debe haber mucho fondo -observó el gallo-, pero no doy con él, por mucho que trato de profundizar.

V. Valle de lágrimas
Valle de lágrimas es nuestra madre tierra.
A ella iremos todos, en paz o en guerra.

-¡Esto es muy crudo! -dijo el gallo.

X. Xantipa

-Aquí no ha sabido encontrar nada nuevo:
En el matrimonio hay un arrecife, al que Sócrates da el nombre de Xantipe.
-Al final, ha tenido que contentarse con Xantipe.

Y. Ygdrasil
En el árbol de Ygdrasil los dioses nórdicos vivieron,
mas el árbol murió y ellos enmudecieron.

-Estamos casi al final -dijo el gallo-. ¡No es poco consuelo! Va el último:

Z. Zephir
En danés, el céfiro es viento de Poniente,
te hiela a través del paño caliente.

-¡Por fin se acabó! Pero aún no estamos al cabo de la calle. Ahora viene imprimirlo. Y luego leerlo. ¡Y lo ofrecerán en sustitución de los venerables versos de mi viejo abecedario! ¿Qué dice la asamblea de libros eruditos e indoctos, monografías y manuales? ¿Qué dice la biblioteca? Yo he dicho; que hablen ahora los demás.

Los libros y el armario permanecieron quietos, mientras el gallo volvía a situarse bajo su A, muy orondo.

-He hablado bien, y cantado mejor. Esto no me lo quitará el nuevo abecedario. De seguro que fracasa. Ya ha fracasado. ¡No tiene gallo!


Si te ha gustado El Abecedario y quieres leer otros cuentos de Andersen puedes hacerlo aquí.


sábado, 3 de abril de 2010

Día Internacional del Libro Infantil y Juvenil



Un libro te espera, ¡búscalo!”

El 2 de abril se celebró el Día Internacional del Libro Infantil y Juvenil. Desde 1967, el IBBY (Organización Internacional para el Libro Juvenil), lo viene conmemorando aprovechando el aniversario del nacimiento de Hans Christian Andersen (1805-1875).

Cada año, un país miembro del IBBY es el encargado de editar el cartel anunciador y el mensaje dirigido a todos los niños del mundo. Este año, esa tarea le ha correspondido a España.

Del cartel se ha encargado Noemí Villamuza y del manifiesto Eliacer Cansino.



Manifiesto

Había una vez
un barquito chiquitito,
que no sabía,
que no podía
navegar.
Pasaron un, dos, tres,
cuatro, cinco, seis semanas,
y aquel barquito,
y aquel barquito
navegó.

Se aprende a jugar antes que a leer. Y a cantar. Los niños de mi tierra entonábamos esta canción cuando aún ninguno sabíamos leer. Nos juntábamos en corro en la calle y, disputándonos las voces con los grillos del verano, cantábamos una y otra vez la impotencia del barquito que no sabía navegar.

A veces fabricábamos barquitos de papel y los poníamos en los charcos y los barquitos se hundían sin conseguir alcanzar ninguna costa.

Yo también era un barco pequeño fondeado en las calles de mi barrio. Pasaba las tardes en una azotea mirando ocultarse el sol por el poniente, y barruntaba a lo lejos –no sabía aún si a lo lejos del espacio o a lo lejos del corazón– un mundo maravilloso que se extendía más allá de donde alcanzaba mi vista.

Sigue leyendo y como dice Eliacer Cansino al final de su manifiesto …no esperes más, alarga tu mano, toma un libro, ábrelo, lee: descubrirás, igual que en la canción de mi infancia, que no hay barco, por pequeño que sea, que en poco tiempo no aprenda a navegar.



jueves, 25 de marzo de 2010

Miguel Hernández, poesía viva.

Para conocer mejor al poeta oriolano podéis ver estos vídeos del programa Informe Semanal.





domingo, 21 de marzo de 2010

Día Mundial de la POESÍA



El Día Mundial de la Poesía es un homenaje a la palabra poética propuesto en el año 2001 por la UNESCO, se celebra cada 21 de marzo (equinoccio de primavera) con el propósito de consagrar la palabra esencial y la reflexión sobre nuestro tiempo.

La diversidad poética nos brinda otra manera de dialogar. Nos permite descubrir que todos y cada uno de nosotros, en cualquier punto de la Tierra, compartimos los mismos interrogantes y sentimientos. Es una faceta de nuestra libertad, es nuestra humanidad. Por eso la poesía debe ocupar el lugar que le corresponde en los programas de educación de calidad. Mediante al acceso a la poética del mundo entero, los jóvenes pueden disponer de un vector más, diferente, sutil y fluido, para mejorar su conocimiento y comprensión del prójimo. El descubrimiento de un nuevo poema constituye un acto de inmersión en la lengua, pero también en la emoción y la sensibilidad del otro, por más distante que se encuentre en términos geográficos.

La poesía es una voz que resuena por doquier, sin frontera ni barrera. Es un medio de correspondencia, de conocimiento y descubrimiento del prójimo. Hagamos de ella también un nuevo sendero hacia la paz.

Mensaje de Irina Bokova, Directora General de la UNESCO, con motivo del Día Mundial de la Poesía, 21 de marzo de 2010.




El poema

Y ahora, aquí está frente a mí.
Tantas luchas que ha costado,
tantos afanes en vela,
tantos bordes de fracaso
junto a este esplendor sereno
ya son nada, se olvidaron.
Él queda, y en él, el mundo,
la rosa, la piedra, el pájaro,
aquéllos , los del principio,
de este final asombrados.
¡Tan claros que se veían,
y aún se podía aclararlos!
Están mejor; una luz
que el sol no sabe, unos rayos
los iluminan, sin noche,
para siempre revelados.
Las claridades de ahora
lucen más que las de mayo.
Si allí estaban, ahora aquí;
a más transparencia alzados.
¡Qué naturales parecen,
qué sencillo el gran milagro!
En esta luz del poema,
todo,
desde el más nocturno beso
al cenital esplendor,
todo está mucho más claro.
Pedro Salinas


Gacela de la terrible presencia

Yo quiero que el agua se quede sin cauce,
yo quiero que el viento se quede sin valles.

Quiero que la noche se quede sin ojos
y mi corazón sin flor del oro;

que los bueyes hablen con las grandes hojas
y que la lombriz se muera de sombra;

que brillen los dientes de la calavera
y los amarillos inunden la seda.

Puedo ver el duelo de la noche herida
luchando enroscada con el mediodía.

Resiste un ocaso de verde veneno
y los arcos rotos donde sufre el tiempo.

Pero no ilumines tu limpio desnudo
como un negro cactus abierto en los juncos.

Déjame en un ansia de oscuros planetas,
pero no me enseñes tu cintura fresca.

Federico García Lorca




Arte poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro río,
Saber que nos perdemos como el río
Y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
De los días del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En una música, un rumor y un símbolo,
Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesía
Que es inmortal y pobre. La poesía
Vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
Lloró de amor al divisar su Itaca
Verde y humilde. El arte es esa Itaca
De verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
Que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
Y es otro, como el río interminable.

Jorge Luis Borges


El viento


Se ha de ver en tus manos el viento,
anclado en tus dedos,
alzarse y prenderte.
De llama en tu pelo-crepúsculo-,
se enrosca a mi cuerpo
y se yerguehecho cinta y reflejo,
de cobre en tus ojos,
de carne en mis dedos,
Si te das al viento
date toda hecha
viento contra viento,
y tómame en él
y viérteme el cuerpo,
antes que mi frente,
tú y el viento lejos,
sea sólo roce,
memoria del viento.

Vicente Aleixandre


viernes, 12 de marzo de 2010

Adiós a Miguel Delibes



Hoy, como no me encontraba muy bien, me he quedado en casa, ya sabéis que tengo falta justificada. Pues bien, lo primero que he hecho, incluso antes de desayunar, pues mi dieta en estos momentos no me permite muchos excesos, ha sido encender el ordenador para repasar la prensa y comprobar, con tristeza, que en todas las portadas de los diarios aparecía la fatal noticia de la muerte de uno de mis escritores más admirados.

Miguel Delibes, gran novelista de la lengua castellana, muere a los 89 años en su casa de Valladolid, se podría decir que ésta ha sido una muerte anunciada por cuanto que su salud andaba muy maltrecha desde que, en 1989, le diagnosticaron un cáncer de colon.
Así lo contó él mismo:

Aunque viví hasta el año dos mil..., el escritor Miguel Delibes murió en Madrid el 21 de mayo de 1998, en la mesa de operaciones de la clínica de La Luz. Esto es, los últimos años literariamente no le sirvieron de nada.
El balance de la intervención quirúrgica fue desfavorable. Perdí todo: perdí hematíes, memoria, dioptrías, capacidad de concentración... En el quirófano entró un hombre inteligente y salió un lerdo. Imposible volver a escribir. Lo noté enseguida. No era capaz de ordenar mi cerebro. La memoria fallaba y me faltaba capacidad para concentrarme. ¿Cómo abordar una novela y mantener vivos en mi imaginación, durante dos o tres años, personajes con su vida propia y sus propias características? ¿Cómo profundizar en las ideas exigidas por un encargo de mediana entidad? Estaba acabado. El cazador que escribe se termina al tiempo que el escritor que caza. Me faltaban facultades físicas e intelectuales. Y los que no me creyeron y vaticinaron que escribiría más novelas después de El hereje se equivocaron de medio a medio. Terminé como siempre había imaginado: incapaz de abatir una perdiz roja ni de escribir una cuartilla con profesionalidad.

Entre 1941 y 1963 trabajó en el diario "El Norte de Castilla", del que fue caricaturista, redactor y director, cargo del que dimitió a causa de la censura.

Entre los numerosos galardones que ha recibido por su trabajo figuran el Premio Nadal (1947) por La sombra del ciprés es alargada; el Nacional de Literatura (1955), por Diario de un cazador; y el de la Crítica (1962), por Las ratas. En 1982 compartió el Premio Príncipe de Asturias de las Letras con Gonzalo Torrente Ballester y en 1999 ganó el Premio Cervantes.

Fue elegido académico de la Lengua el 1 de febrero de 1973, allí pronunció su discurso de ingreso "El sentido del progreso desde mi obra" dedicado a la defensa de la naturaleza, otra de sus grandes pasiones.

Muchas de sus novelas han sido adaptadas al cine, la televisión o el teatro, como El camino (1963), de Ana Mariscal; La guerra de papá (1977), de Antonio Mercero; Los santos inocentes (1984), de Mario Camus; Una pareja perfecta (1997), de Francesc Betriu; o El disputado voto del señor Cayo (1986) y Las ratas (1998), películas ambas de Antonio Giménez Rico.

Dentro de la escena queda el recuerdo de sus Cinco horas con Mario, monólogo interpretado por Lola Herrera, o Las guerras de nuestros antepasados, con Manuel Galiana.

Sus cuatro últimas obras han sido El hereje (1998), los ensayos España 1936-1950: Muerte y resurrección de la novela (2004) y La tierra herida (2005, al alimón con su hijo Miguel) y Viejas historias y cuentos completos (2006).

jueves, 11 de marzo de 2010

Les Velles de Serra



De nuevo nuestro Centro ha resultado ganador del primer premio en el concurso de les Velles de Serra. Este año se ha celebrado la XXVIII edición de este concurso, organizado por el Patronato Histórico Artístico d’Elig (PHACE).

Es una tradición en Elche que el miércoles central de Cuaresma aparezcan en las calles unos peculiares personajes denominados Velles de Serra. Estos monigotes o muñecos, hechos con ropas viejas y utensilios domésticos, suelen colocarse en las puertas de algunos establecimientos, en balcones, en los centros educativos... Junto a ellos, unos carteles con críticas o sátiras de la vida política o social en tono jocoso que provocan la curiosidad de los viandantes.

Esta tradición parece que está basada en una leyenda que se remonta al momento de la muerte y resurrección de Jesucristo, y que se traslada a la época medieval en la que se colocaban estos monigotes en las murallas del castillo con la mirada puesta al Raval, como especie de burla a los infieles. Esta tradición trascendió a los siglos XVIII Y XIX ya que se conservan documentos de la existencia de les velles.

Después de siglos, se acordó realizar esta práctica el miércoles central de Cuaresma, porque la Iglesia permitía "un desahogo este día, dentro de la rectitud propia de la Cuaresma". Desde hace veintiocho años la tradición se ha retomado y todos los años durante unos días los ilicitanos se olvidan de los problemas cotidianos y sonríen al contemplar estos ninots.

Como veis en la fotografía, nuestras velles critican la proliferación de los grandes centros comerciales que llevan a muchos pequeños comercios a cerrar sus puertas.

Desde aquí felicitamos a las profesoras de Religión y a todos los alumnos que han participado y han conseguido este merecido premio.


domingo, 7 de marzo de 2010

8 de marzo. Día Internacional de la Mujer



El Día Internacional de la Mujer lo celebramos en todo el mundo. Esta fecha se conmemora también en las Naciones Unidas con diversos actos. El lema de este año 2010 es IGUALDAD DE DERECHOS. IGUALDAD DE OPORTUNIDADES. PROGRESO PARA TODOS.

En 2010 se cumplen cien años de lucha en pro de la igualdad, la justicia, la paz y el desarrollo. Las mujeres han luchado desde la Antigüedad por tener los mismos derechos que los hombres, muchas de ellas han pasado a la Historia por su lucha por la igualdad. En la antigua Grecia, Lisístrata empezó una huelga sexual contra los hombres para poner fin a la guerra; en la Revolución Francesa, las parisienses que pedían "libertad, igualdad y fraternidad" marcharon hacia Versalles para exigir el sufragio femenino. Otras, trabajan de forma anónima para conseguir que desaparezca violencia machista, que disminuyan los abusos sexuales, que se repete a todas las mujeres y que tengan las mismas oportunidades que los hombres.




"La igualdad de las mujeres y las niñas constituye también un imperativo económico y social. Hasta que no se logre liberar a las mujeres y las niñas de la pobreza y la injusticia, todos nuestros objetivos —la paz, la seguridad, el desarrollo sostenible— correrán peligro.».

Secretario General, Ban Ki-moon



miércoles, 3 de marzo de 2010

ME GUSTA LEER A LAURA GALLEGO

La escritora valenciana Laura Gallego es la autora de uno de los libros que más éxito ha tenido entre las lectoras y lectores del Instituto.Me estoy refiriendo a El valle de los lobos.
Aquí tenéis un vídeo para que conozcáis más obras suyas y, por qué no, os animéis a leerlas.


lunes, 1 de marzo de 2010

Para vivir no quiero. Pedro Salinas



Para vivir no quiero


Para vivir no quiero
islas, palacios, torres.
¡Qué alegría más alta:
vivir en los pronombres!

Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos;
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
irreductible: tú.
Sé que cuando te llame
entre todas las gentes
del mundo,
sólo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.
Y vuelto ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
«Yo te quiero, soy yo».

La voz a ti debida



Pedro Salinas fue miembro de la Generación del 27, en la que destacó como poeta del amor. Profundo intelectual y humanista, Salinas estudió las carreras de Derecho y de Filosofía y Letras. Fue lector de español en la Universidad de París entre 1914 y 1917, año en que se doctoró en letras. Impartió clases de Literatura en la Universidad de Sevilla, donde permaneció ocho años. Su influjo en los jóvenes poetas andaluces es importante, según recuerda Cernuda: “Quien acude a él halla siempre, por lo menos, una palabra cordial, un gesto, un estimulo”. Trabajó como lector de español en Cambridge. Junto a Guillermo de Torre dirigió la revista Índice literario (1932-1936). En este último año emigró a Estados Unidos, donde se desempeñó como profesor en distintas universidades, y allí vivió hasta su muerte, salvo algunos períodos en que dictó clases en la Universidad de San Juan de Puerto Rico.

En su poesía se dan vanguardia y tradición entrelazadas. Su búsqueda de la esencialidad hace creer a los lectores que es un poeta sencillo ya que utiliza un léxico no rebuscado, pero complejo al querer expresar la profunda complejidad de la realidad.

El amor es el tema central de la poesía de Salinas, pero no un amor en abstracto, sino el amor concreto, cotidiano, situado en una realidad temporal que incorpora a la aventura amorosa, vivida como sorpresa incesante, el mundo mecánico que rodea o que utilizan los amantes: el teléfono, el automóvil, el cine, la electricidad, los anuncios luminosos, etc. Salinas canta a la amada como un ser capaz de transfigurar los objetos de su ámbito cotidiano, de reinventar el mundo y sus maravillas.

La voz a ti debida (1934), debe su título a un endecasílabo de la Égloga III de Garcilaso; está considerado como un poema unitario, donde pueden rastrearse variaciones sobre el tema amoroso.

Es una historia vivida desde la pasión primera hasta la ruptura, pasando por una unión plena y absoluta con la amada, sin que nombre nunca ni a la amante ni a la amada, que aparecen de forma anónima, desprovistos de datos personales; por ello los nombres quedan sustituidos por los apasionados pronombres yo y tú, aunque dejan traslucir la dificultad de comunicarse y el adiós a los amantes.

Para Guillén detrás del tú hay una mujer real de carne y hueso, no una ficción; sin embargo, otros críticos aluden a que el tú es la conciencia del autor; otros, ven la obra como un símbolo de la creación y pérdida del edén amoroso.

Según algunos críticos, esta obra es la primera de una trilogía que seguirá con y Razón de amor y Largo lamento.

viernes, 26 de febrero de 2010

Jorge Luis Borges. Funes el Memorioso


Jorge Luis Borges Acevedo. (Buenos Aires, 24 de agosto de 1899 - Ginebra, Suiza, 14 de junio de 1986). Poeta, ensayista y escritor argentino.

Estudió en Ginebra e Inglaterra. Vivió en España desde 1919 hasta su regreso a Argentina en 1921. Colaboró en revistas literarias -francesas y españolas- donde publicó ensayos y manifiestos.

En 1923 publicó su primer libro de poemas Fervor de Buenos Aires. En 1935, publicó Historia universal de la infamia compuesto por una serie de relatos breves, formato que utilizará en publicaciones posteriores.

Durante los años treinta su fama creció en Argentina y publicó diversas obras en colaboración con Bioy Casares, de entre las que cabe subrayar Antología de la literatura fantástica.

Borges creó un singular estilo literario, basado en la interpretación de conceptos como los de tiempo, espacio, destino o realidad. La simbología que utiliza remite a los autores que más le influenciaron William Shakespeare, Thomas De Quincey, Rudyard Kipling o Joseph Conrad.

Cultivó la narración fantástica y se reveló como un maestro del relato corto, en donde daba rienda suelta a un simbolismo propio y original con trazos metafísicos.

Sus obras clave son Historia universal de la infamia (1935), Ficciones (1944), (1949), El Aleph, El informe de Brodie (1970) o El libro de arena (1976). En 1979 le fue concedido el premio Cervantes.




Funes el Memorioso es un cuento que apareció en Ficciones, colección de cuentos y relatos publicada en 1944.

Resumen
Un muchacho de 19 años cuya vida cambia a partir de un accidente: antes, recordaba la hora con total precisión; después, podía recordar cualquier detalle de su vida. En esta última etapa de su vida, Funes permanece en su cuarto a oscuras, ya que sabe cada cosa que hay en el cuarto; tampoco mantiene la costumbre de saber la hora, ya que vive en el pasado.


LO RECUERDO (YO no tengo derecho a pronunciar ese verbo sagrado, sólo un hombre en la tierra tuvo derecho y ese hombre ha muerto) con una oscura pasionaria en la mano, viéndola como nadie la ha visto, aunque la mirara desde el crepúsculo del día hasta el de la noche, toda una vida entera. Lo recuerdo, la cara taciturna y aindiada y singularmente remota, detrás del cigarrillo. Recuerdo (creo) sus manos afiladas de trenzador. Recuerdo cerca de esas manos un mate, con las armas de la Banda Oriental; recuerdo en la ventana de la casa una estera amarilla, con un vago paisaje lacustre. Recuerdo claramente su voz; la voz pausada, resentida y nasal del orillero antiguo, sin los silbidos italianos de ahora. Más de tres veces no lo vi; la última, en 1887... Me parece muy feliz el proyecto de que todos aquellos que lo trataron escriban sobre él; mi testimonio será acaso el más breve y sin duda el más pobre, pero no el menos imparcial del volumen que editarán ustedes. Mi deplorable condición de argentino me impedirá incurrir en el ditirambo —género obligatorio en el Uruguay, cuando el tema es un uruguayo. Literato, cajetilla, porteño: Funes no dijo esas injuriosas palabras, pero de un modo suficiente me consta que yo representaba para él esas desventuras. Pedro Leandro Ipuche ha escrito que Funes era un precursor de los superhombres; “Un Zarathustra cimarrón y vernáculo”; no lo discuto, pero no hay que olvidar que era también un compadrito de Fray Bentos, con ciertas incurables limitaciones.
Mi primer recuerdo de Funes es muy perspicuo. Lo veo en un atardecer de marzo o febrero del año ochenta y cuatro. Mi padre, ese año, me había llevado a veranear a Fray Bentos. Yo volvía con mi primo Bernardo Haedo de la estancia de San Francisco. Volvíamos cantando, a caballo, y ésa no era la única circunstancia de mi felicidad. Después de un día bochornoso, una enorme tormenta color pizarra había escondido el cielo. La alentaba el viento del Sur, ya se enloquecían los árboles; yo tenía el temor (la esperanza) de que nos sorprendiera en un descampado el agua elemental. Corrimos una especie de carrera con la tormenta. Entramos en un callejón que se ahondaba entre dos veredas altísimas de ladrillo. Había oscurecido de golpe; oí rápidos y casi secretos pasos en lo alto; alcé los ojos y .vi un muchacho que corría por la estrecha y rota vereda como por una estrecha y rota pared. Recuerdo la bombacha, las alpargatas, recuerdo el cigarrillo en el duro rostro, contra el nubarrón ya sin límites. Bernardo le gritó imprevisiblemente: ¿Qué horas son, Ireneo? Sin consultar el cielo, sin detenerse, el otro respondió: Faltan cuatro mínutos para las ocho, joven Bernardo Juan Francisco. La voz era aguda, burlona.

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